Fantasía

Un campo es el corazón,

un campo que tiene flores,

que se engalana con ellas

porque son sus ilusiones,

con cuyo perfume alienta,

cuyo perfume es su goce,

cuyo perfume embalsama

del corazón las regiones;

porque en el aire perdidas

las esperanzas del hombre,

son de la flor la semilla

con la que el campo cubriose.

Pero esta flor se marchita,

que está del sepulcro al borde,

porque tan sólo un momento

nos duran las ilusiones,

y el jardín se cambia en páramo

y en hojas secas las flores,

porque yermo el corazón

para siempre ya quedose.

Porque hay un huracán en la llanura

que el viento del deseo lo formó,

que marchitó del campo la verdura

y la flor gaya de ilusión seco.

Y este huracán, que lo engendró el deseo,

es la pasión que vomitó Luzbel,

y en sus alas marchito y en trofeo

lleva el que fue del corazón vergel.

Y deja un tronco seco y deshojado

de espinas lleno, lleno de dolor,

y éste es el desengaño, que clavado

se nos queda cual dardo matador.

JUAN VALERA