AMOR

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte

la leche de los senos como de un manantial,

por mirarte y sentirte a mi lado, y tenerte

en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,

porque tu ser pasara sin pena al lado mío

y saliera en la estrofa --limpio de todo mal--.

¡Cómo sabría amarte, mujer cómo sabría

amarte, amarte como nadie supo jamás!

Morir y todavía

amarte más.

Y todavía

amarte más.

PABLO NERUDA

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías

sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima,

nos enseña,

nos convierte en protagonistas

de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,

la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:

el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",

dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,

pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca

tener la vida por delante.

Vívela intensamente,

sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron

de nuestros "poetas muertos",

te ayudan a caminar por la vida

La sociedad de hoy somos nosotros:

Los "poetas vivos".

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

WALT WHITMAN

Versión de: Leandro Wolfson

LA LEVEDAD DEL PÁJARO

Aprender la levedad del pájaro.

Sacar los pies del nido y encontrar

que fuera el mundo es limpio

y el cielo es amplio

y no nos queda nada

por lo que valga la pena no amar.

Aprender

la levedad del pájaro. Respirar.

Sentir cómo pasa el aire

por todas las esquinas del cuerpo,

lo más parecido a volar

que puede hacer una mujer

como yo,

con el corazón

pegado a tierra.

Desafiar

la gravedad

como el que desafía

una norma, aprender

la levedad del pájaro.

Olvidar que las cosas pesan

y echarlas al aire,

quedarse quieto y ver

cómo

les nacen

alas.

Lo más parecido a volar

que puedo hacer,

yo que tengo

los pies

de plomo.

Aprender

la levedad

del pájaro.

LAURA CASIELLES

EL REVÉS DEL ESPEJO

Mi aliento avasalla tu rostro.

Asustados, se humedecen tus ojos,

aureolados de luces repetidas

en repetido gesto.

Se me acaban las uñas, los dedos sin pellejo

dejan rastros de sangre sobre el tenaz remedo.

Frías gotas de luz empapan mis cabellos,

busco el espacio esquivo, vulnerable al asedio

y el cristal me enceguece con mi propio reflejo.

Yo lo sé,

hay un algo insondable que aguarda en el reverso:

losa oscura sin huecos tupida de secretos.

Ansiosa busco

un desgarro en tu costra

para verme por dentro.

MAYBELL LEBRÓN

A LA VIDA

Vida, que sin cesar huyes de suerte

Que no eres de ningún bien merecedora,

¿Por qué quieres llevarme encantadora

Con alegre esperanza hasta la muerte?

Si el tiempo que risueña te divierte

Es el mismo al fin que te devora

Por qué te he de apreciar si a cada hora

Se me acerca el momento de perderte.

Mas, ¿qué pierdo en perderte? La vil parte

De la miseria humana, el cuerpo indigno

Que debieras más bien de él alejarte,

Si a más vida, mas males imagino

Ya me puedes dejar, que yo en dejarte

Harto que agradecer tengo al destino.

MANUEL ZEQUEIRA Y ARAGÓN

LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia

Hay la espera de mí mismo

Y esta espera es otro modo de presencia

La espera de mi retorno

Yo estoy en otros objetos

Ando en viaje dando un poco de mi vida

A ciertos árboles y a ciertas piedras

Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy

Estoy ausente y estoy presente en estado de espera

Ellos querrían mi lenguaje para expresarse

Y yo querría el de ellos para expresarlos

He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable

Me voy adentrando en estas plantas

Voy dejando mis ropas

Se me van cayendo las carnes

Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en

[otras cosas...

Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación

Hay que guardar silencio Esperar en silencio

VICENTE HUIDOBRO

LOS NADIE

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir

de pobres,

que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a

cántaros la buena suerte;

pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.

Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los

nadie la llamen,

aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie

derecho,o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,

muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la

prensa local.

Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

EDUARDO GALEANO

YA CASI NO...

Ya casi no se conversa con los otros, ya no se conversa de otras cosas; en el mejor de los casos sólo se conversa siempre entre los mismos y siempre de las mismas cosas. El lenguaje se ha vuelto un refugio opaco de narrativas sombrías donde cada uno repite para sí y se jacta indefinidamente de sus pocas palabras, de su poca expresividad y de su incapacidad manifiesta para la escucha del lenguaje de los demás. Casi nadie reconoce voces cuyo origen no le sean propias, casi nadie escucha sino el eco de sus propias palabras, casi nadie encarna la huella que dejan otras palabras, otros sonidos, otros gestos, otros rostros.

CARLOS SKLIAR

Fantasía

Un campo es el corazón,

un campo que tiene flores,

que se engalana con ellas

porque son sus ilusiones,

con cuyo perfume alienta,

cuyo perfume es su goce,

cuyo perfume embalsama

del corazón las regiones;

porque en el aire perdidas

las esperanzas del hombre,

son de la flor la semilla

con la que el campo cubriose.

Pero esta flor se marchita,

que está del sepulcro al borde,

porque tan sólo un momento

nos duran las ilusiones,

y el jardín se cambia en páramo

y en hojas secas las flores,

porque yermo el corazón

para siempre ya quedose.

Porque hay un huracán en la llanura

que el viento del deseo lo formó,

que marchitó del campo la verdura

y la flor gaya de ilusión seco.

Y este huracán, que lo engendró el deseo,

es la pasión que vomitó Luzbel,

y en sus alas marchito y en trofeo

lleva el que fue del corazón vergel.

Y deja un tronco seco y deshojado

de espinas lleno, lleno de dolor,

y éste es el desengaño, que clavado

se nos queda cual dardo matador.

JUAN VALERA

CANSANCIO

Cansado.

¡Sí!

Cansado

de usar un solo bazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuantos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.

Cansado,

muy cansado

de este frío esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabrá si es el mismo

que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola autentica,

alegre

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

OLIBERIO GIRONDO

EL ROMANCE DE LA FELICIDAD

Felicidad: yo te he encontrado

más de una vez en mi camino;

pero al tender hacia ti el ruego

de mis dos manos... has huido,

dejando en ellas, solamente,

cual una dádiva, cautivo

algún mechón de tus cabellos

o algún jirón de tus vestidos...

Tanto mejor fuera no haberte

hallado nunca en mi camino.

Por ser tu dueño, siento a veces

que no soy dueño de mí mismo...

Toda esperanza es un engaño;

todo deseo es un martirio...

Felicidad: te vi de cerca;

pero no pude hablar contigo.

Ya voy sintiéndome cansado...

Cuando en la orilla del camino

me siento a ver pasar a muchos

que hacia ti vayan cuál yo he ido,

tal vez te atraiga mi reposo,

mi displicente escepticismo,

mi resignada indiferencia,

mi corazón firme y tranquilo;

y, paso a paso, a mí te acerques,

sin que yo llegue a percibirlo,

y, al fin, sentándote a mi lado,

hablarme empieces: - Buen amigo...

¿Será mejor el no buscarte?

¿Será mejor el ser altivo

en la desgracia y no sentirse

juguete vil de tus caprichos?

Yo sólo sé que cuantas veces

con más afán te he perseguido,

más fácilmente, hacia más lejos,

más desdeñosa, huir te he visto.

Yo sólo sé que cuantas veces

tornó perfil un sueño mío,

Felicidad, te vi de cerca,

pero no pude hablar contigo...

JOSÉ SANTOS CHOCANO

MORADAS MARIPOSAS

Fui semilla de sol plantada en la tierra,

parida por un tornado de agua,

entre polvo estelar y alarido de colores.

Yo quería nacer mariposa,

águila

y que me crecieran doradas plumas,

pero nací higuera de enormes raíces

y me salieron ramas

y de las ramas hojas

y me nacieron ojos en la corteza.

De las hojas brotaron palomas

y acunaron suspiros mis rojos dedos,

mis manos abanicaron tinieblas

y probé la manzana del edén.

Supe del sabor de la sangre

y me punzaron los huesos

y aprendí a llorar con mi sombra

y a cargar la cruz del fruto de María

pero también probé la miel sagrada de la rosa

y la carne del cordero

y tuve sangre virgen en las venas

y entre mis piernas el jugo de Adán corrió.

Mi vientre parió moradas mariposas

que alimenté con savia pura de abeja

y me transforme en Olmo

para defender los frutos

y ni sequías

ni tempestades

arrancaron mi tronco de la tierra.

Cantaron muchas primaveras con sus inviernos,

maduraron los higos y a la vida cayeron

y se olvidaron de este árbol

y desnudas quedaron mis ramas.

Dejé de ser higuera y olmo,

me crecieron alas

y en las plumas colores

y en los colores agua

y me convertí en pez-golondrina.

Mis lágrimas humedecen las escamas

y los suspiros hacen volar mis alas

cuando veo las semillas que mis frutos dieron.

Soy feliz de haber nacido higuera,

volverme Olmo

y ahora ser pez-golondrina

sin nido fijo y sin cadenas.

LINA ZERÓN

DOS MIL AÑOS DESPUÉS

A las puertas de un siglo,

dos mil años después de los milagros

seguimos repitiendo las parábolas

y por el mismo camino, seguimos caminando.

dos mil años después hemos probado todo:

peeling, liposucción, bisturí mágico

que retrocede el tiempo sobre la piel

y la carroña que por dentro llevamos.

nadie ha inventado la cura milagrosa

para limpiar las manos de aquel que vende muerte

vestida de etiqueta en papelitos blancos.

Y el verdadero Dorian que vive en nuestro pecho

se sigue alimentando...

Conocimos la luna y fuimos más allá

pero aún no sabemos de donde es que venimos

ni para donde vamos.

Dos mil años después seguimos como entonces

Esperando...

MARÍA CRISTINA ORANTES