LOCURAMOR

Locuramor gritando su batalla
desde un cielo sin luz, inexpresado.
me creciste de pronto en el costado
como una inmensa flor que me avasalla.

Una roja tormenta de restalla
dentro de cada poro enamorado,
nme recorre un incendio desatado
y un trueno en cada góbulo me estalla.

Voy a decirte amor hasta los huesos,
voy a gritarte amor hasta el olvido.
Se me quiebra la voz cuando te nombro.

Me alimento soñando con tus besos,
y si sólo fue sueño lo vivido
quiero vivir del sueño de tu asombro .

PEDRO GEOFFROY RIVAS

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO (XIOO^^)

SENCILLOS DESEOS

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las más grandes verdades
o las más grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la
mañana
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.

GIOCONDA BELLI

POEMAS

FOTOGRAFÍA:ROCÍO RECIO (XIOO^^)

Hay momentos en que nuestras acciones -el ir de aquí para allá, el hacer esto o aquello se desenvuelven de modo tan fácil y libre que nos parece como si todo pudiera ser de otro modo. En otros momentos, en cambio, todo aparece como rígido e inmutable, como si nada fuera libre o fácil y hasta nuestra respiración parece determinada por poderes extraños y por un destino fatal.
Las acciones llamadas "buenas" y de las cuales hablamos con placer, corresponden en general a ese tipo "fácil" y son las que olvidamos rápidamente. En cambio, los actos cuya evocación nos molesta, nunca llegamos a olvidarlos. En cierto sentido, son más nuestros que los otros y llegan a proyectar sombras que se prolongan sobre todos los días de nuestra vida.

HERMANN HESSE
La Ruta Interior

Fotografía: ROCÍO RECIO (XIOO^^)

EN LA NIEBLA

¡Qué extraño es vagar en la niebla!
En soledad piedras y sotos.
No ve el árbol los otros árboles.
Cada uno está solo.

Lleno estaba el mundo de amigos
cuando aún mi cielo era hermoso.
Al caer ahora la niebla
los ha borrado a todos.

¡Qué extraño es vagar en la niebla!
Ningún hombre conoce al otro.
Vida y soledad se confunden.
Cada uno está solo.

POEMA: HERMAN HESSE

FOTOGRAFÍA: JANO FISTIALLI

DOS PALABRAS

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas. Palabras
Que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
—Que digo sin quererlo— ¡oh, qué bella, la vida!—
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos, mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.

POEMA: ALFONSINA STORNI

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO (XIOO^^)

¡ADIOS!

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
—de llagas infectas— ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...

POEMA: ALFONSINA STORNI

FOTOGRAFÍA: CLARA REINA MENESE

TE BUSCO EN LA FUERZA DEL FUTURO

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

POEMA: GIOCONDA BELLI

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO (XIOO^^)

VESTIDURAS

Cierto día Belleza y Fealdad se encontraron a orillas del mar. Y se dijeron:
-Bañémonos en el mar.
Entonces se desvistieron y nadaron en las aguas. Instantes más tarde Fealdad regresó a la costa y se vistió con las ropas de Belleza, y luego partió.
Belleza también salió del mar, pero no halló sus vestiduras, y era demasiado tímida para quedarse desnuda, así que se vistió con las ropas de Fealdad. Y Belleza también siguió su camino. Y hasta hoy día hombres y mujeres confunden una con la otra.
Sin embargo, algunos hay que contemplan el rostro de Belleza y saben que no lleva sus vestiduras.
Y algunos otros que conocen el rostro de Fealdad, y sus ropas, no lo ocultan a sus ojos.

GIBRAN KHALIL GIBRAN

VAGABUNDO

MI PUEBLA...

PUEBLA DE CAZALLA... by XIOO^^

Puebla de Cazalla

(CLICK en la foto)

LA MEMORIA DE LOS PECES

-“Los peces de colores solo tienen tres segundos de memoria. ¿Lo sabias? Si tardan tres segundo en rodear la pecera todo es nuevo otra vez. Cada vez que dos peces se ven es como la primera vez. Es como si fueran humanos. Como cuando nosotros nos enamoramos, es como si fuera la primera vez. Una reacción química nos hace olvidar los recuerdos dolorosos de la última ruptura. Y decimos: “Vaya esto es genial, es nuevo, esto es diferente” Como las mujeres que olvidan el dolor del parto.

-¡Genial! O sea, que ni cambiamos, ni aprendemos, ni crecemos. Simplemente repetimos los mismos errores una y otra vez hasta que morimos. ¿Que sentido tiene?

-El amor.

-¿Que es el amor?”...

Liz Gill. 2003

"CON FALDAS Y A LO LOCO"

Joe E. Brown: "Hablé con mamá. Se puso tan contenta que hasta lloró. Quiere que lleves su vestido de novia. Es de encaje".
Jack Lemmon: "Eh, Osgood, no puedo casarme con el vestido de tu mamá. Ella y yo ...no tenemos el mismo tipo".
Joe E. Brown: "Podemos arreglarlo".
Jack Lemmon: "Oh, no hace falta. Osgood, he de ser sincera contigo. Tú y yo no podemos casarnos".
Joe E. Brown: "¿Por qué no?.
Jack Lemmon: "Pues primero porque no soy rubia natural".
Joe E. Brown: "No me importa".
Jack Lemmon: "Y fumo. ¡Fumo muchísimo!".
Joe E .Brown: Me es igual".
Jack Lemmon: "¡Tengo un horrible pasado!. Desde hace tres años estoy viviendo con un saxofonista".
Joe E .Brown: "Te lo perdono".
Jack Lemmon: "Nunca podré tener hijos".
Joe E. Brown: "Los adoptaremos".
Jack Lemmon: "No me comprendes, Osgood. (Se quita la peluca). Soy un hombre".
Joe E. Brown: "Bueno, nadie es perfecto".

(Some Like It Hot, 1959), dirigida por Billy Wilder. Guión de Billy Wilder y I.A.L. Diamond.

DE LA MANERA QUE NOS ENSEÑARON

La vida tiene instantes sublimes y quizás su placer no esté en buscar respuestas para poder explicar lo inexplicable, quizás deberíamos buscar nuevas formas de ver lo que tenemos delante de nosotros, lo que se puede explicar y no entendemos porque solo nos enseñaron una forma de mirar, una forma de mirar a la que nos hemos acostumbrado de tal manera que ya nada nos sorprende, nada nos conmueve… nos hemos convertido tal vez en muertos calzados, incapaces de sentir mirando de la manera que nos enseñaron; y eso… eso me aterra, yo no quiero ser como vosotros… NO QUIERO SER COMO VOSOTROS!!! Y mientras tanto hago mi camino intentando hacerme un hueco entre ustedes, buscando o inventando nuevas formas de entender lo que está pasando.

XIOO^^

¿PESADILLA?

Atrapada en un mundo que a veces no deseo habitar, me encierro en mis pensamientos y me aferro a ellos, dejo de ser presente para ser de nuevo lo que supuestamente dejé atrás.
Se agotaron las sonrisas y las palabras dejaron de tener sentido, rodeada de silencios que no quiero escuchar, caducadas las esperanzas, enterradas las miradas, ruidos vanos y besos rutinarios, caricias que arañan y suspiros que abrasan y me cuestiono si lo mejor es Salir o quedarme dentro. Apuñalo a mi propia sombra, escupo sobre ella y empiezo a correr…me estoy volviendo loca!!!... mi cuerpo comienza a humedecerse de un sudor frío y líquido, comienzo a agitarme y logro despertarte. Humedecido tu cuerpo también de mi sudor susurras con la delicadeza que te caracteriza mi nombre: -“Rocío, Rocío….” Y despierto, sobresaltada miro a través de la oscuridad, asustada, confusa…y logro distinguir tu silueta, te abrazo y me besas en la mejilla mientras aprietas tu cuerpo contra el mío, afortunadamente me dices que todo ha sido…¿una pesadilla?

XIOO^^

COLABORACIÓN DE POETS.... "TU Y YO"

Dedicado a XIOO^^ ...... MIL GRACIAS!!!




Pasarán los años y se llenará mi cara de arrugas, poco a poco mis pensamientos cambiarán su punto de vista y quizá se me olvide llorar…

… Pero ahí estarás tú, recordándome el niño soñador que fui, el adolescente sumergido en pensamientos abstractos y el joven que sigue esperando que llegue un hada para darle alas y volar por los pensamientos de la gente…


Se borrará quizás el dolor de las ausencias cuyas personas jamás volverán, y llenaré este torpe corazón con nuevas vidas o quizá con actitudes materiales…

…Pero ahí estará mi verso, recordando a Javi, a mi abuelo, a Tomás, a mi arrebatado padre…

La cara de Irene se irá llenando de arrugas, o quizás el destino me prohíba verla una vez más, quizá el amor no sea el destino de cuantos poemas me queden por escribir…

…Pero siempre quedarán aquellos versos a Irene, a Marina, a Nubia, fruto de las más internas pasiones del alma…

Un día un trozo de mi alma se separará de mí y otro de mi amada para dar lugar a una nueva vida, y olvidaré todo cuanto soy para vivir por él…

…Y ahí estarás tú, para recordarme la juventud olvidada por el tiempo y para escribir el presente en la eternidad…

Un día el verde que hay en mis ojos se oscurecerá y este corazón que sueña con un mundo mejor volará hacia las esperanzas perdidas, ese día donde no encontrareis más que vacío en mi mirada… Ese día llegará, pero no, no me olvidareis porque habrá siempre un verso en aquel que ame, y justo ahí, ahí viviré yo.

…y ahí estarás tú, recordando aquel poeta que vivía entre las nubes soñando con un mundo de versos y que como dijo el maestro Machado… “soy en el buen sentido de la palabra… bueno..”.

POETS

(Al igual que a mí mismo, una solo palabra nos define gran parte de nuestro ser, ARTISTA, creo que es la mejor palabra para definir a una persona que tiene pasión verdadera por la música.

Así como todos los artistas, corazón ancho y ,mente en las nubes, rocío se presenta como una persona que se deja llevar por el corazón, entrega una sonrisa gratuita y vive quizá algo al margen de la sociedad para presentarse al mundo tal y como ella lo siente, tal y como ella lo vive.

Los ojos de esta espléndida persona, representan como es, siempre abiertos al mundo y de gran expresividad, así como es ella en la realidad.

Persona de gran corazón que se muestra sincera en una realidad que aunque no le gusta la disfruta a su manera.

Una persona que como en la canción de serafín zubiri, esta colgada de un sueño, aunque eso si, de vez en cuando baja a la realidad para atender las cositas terrenales. )

David Franco Cuenca (Poets)

A veces el exceso de erudición puede incluso ser un obstáculo y en este sentido hay un relato muy significativo:

He aquí que se trataba de un gran erudito que, además, se jactaba constantemente de ser tal. Oyó hablar de un sabio y deseó entrevistarse con él. Pidió ser recibido y el sabio, muy humilde, no tuvo el menor inconveniente en hacerlo en su propia casa. Nada más sentarse el erudito frente al sabio, empezó a insistir en lo mucho que sabía y cuánto había leído. Dijo:

- He consultado los manuscritos de innumerables bibliotecas; he leido miles de libros y he asistido a todo tipo de conferencias y seminarios; me he puesto minuciosamente al corriente de todos los movimientos filosóficos y metafísicos...

De repente el sabio se incorporó y dijo:

- Voy a traer té.

Salió de la estancia y en unos minutos regresó a la misma con una bandeja en la que portaba una tetera y dos tazas. Colocó una taza frente a su invitado y comenzó a verter té en la misma, pero no se detuvo cuando el té llegó al borde de la taza, sino que siguió virtiéndolo sin parar y el té comenzó a desparramarse. El invitado gritó:

- ¿Pero es que no ve que no cabe más té?

Y el sabio dijo:

- Y usted no ve que nada cabe más en su atiborrada mente, ni siquiera la verdad?

Fragmento perteneciente al libro "VIVIR LA ESPIRITUALIDAD DÍA A DÍA"

RAMIRO CALLE

[...]

MARTIRIO: ¿Qué piensas, Adela?

ADELA: Pienso que este luto me ha cogido en la peor época de mi vida para pasarlo.

MAGDALENA: ya te acostumbrarás

ADELA. (rompiendo a llorar con ira): No me acostumbraré. Yo no puedo estar encerrada. No quiero que se me pongan las carnes como a vosotras; no quiero perder mi blancura en estas habitaciones; mañana me pondré mi vestido verde y me echaré a pasear por la calle. ¡Yo quiero salir!

MAGDALENA. (autoritaria): ¡Adela!

[...]

FEDERICO GARCÍA LORCA
La casa de Bernarda Alba (Fragmento del acto primero)


[...]

ADELA: Madre, porqué cuando se corre una estrella o se luce un relámpago se dice:
"Santa Bárbara bendita,
Que en el cielo está escrita
con papel y agua bendita"?"

BERNARDA: Los antiguos sabían muchas cosas que hemos olvidado.

AMELIA: Yo cierro los ojos para no verlas.

ADELA: Yo, no. A mi me gusta ver correr lleno de lumbre lo que está quieto y quieto años enteros.

MARTIRIO: Pero eso nada tiene que ver con nosotros.

BERNARDA: Y es mejor no pensar en ellas.

ADELA: ¡Qué noche más hermosa! Me gustaría quedarme hasta muy tarde para disfrutar el fresco del campo.

[...]


FEDERICO GARCÍA LORCA
La casa de Bernarda Alba (Fragmento del acto tercero)

CANTARES Y PROVERBIORS, SÁTIRAS Y EPIGRAMAS

I

Cuando recordar no pueda,
¿dónde mi recuerdo irá?
una cosa es el recuerdo
y otra cosa recordar

II

Cuando la tierra se trague
lo que se traga la tierra,
habrá mi recuerdo alzado
el ancla de la ribera.

III

Recuerdos de mis amores,
quizás no debéis temblar:
cuando la tierra me trague,
la tierra os libertará

Antonio Machado

Campos de Castilla

- Si un cordero como arbustos, ¿come también flores?
- Un cordero como todo lo que encuentra.
- ¿Hasta las flores que tienen espinas?
- Sí. Hasta las flores que tienen espinas.
- Entonces, las espinas, ¿para qué sirven?
Yo no lo sabía. Estaba entonces muy ocupado tratando de destronillar un bulón demasiado ajustado de mi motor. Estaba muy preocupado, pues mi avería comenzaba a resultarme muy grave y el agua que se fijaba me hacía temer lo peor.
- Las espinas, ¿para qué sirven?
El principito jamás renunciaba a una pregunta una vez que la había formulado. Yo estaba irritado por mi bulón y respondí cualquier cosa:
- Las espinas no sirven para nada. Son pura maldad de las flores.
- ¡Oh!
Después de un silencio me largó, con cierto rencor:
- ¡No te creo! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas.
No respondí nada. En ese instante me decía:"Si este bulón todavía resiste, lo haré saltar de un martillazo." El principito interrumpió de nuevo mis reflexiones:
- Y tú, tú crees que las flores...?
- ¡No, no! ¡yo no creo nada! Te he contestado cualquier cosa, yo me ocupo de cosas serias!
Me miró estupefacto.
- ¡De cosas serias!
Me veía con el martillo en la mano y los dedos negros de grasa, inclinado sobre un objeto que le parecía muy feo.
- Hablas como las personas grandes.
Me avergonzó un poco. Pero, despiadado agregó:
- ¡Confundes todo!...¡Mezclas todo!
Estaba verdaderamente muy irritado. Sacudía al viento sus cabellos dorados
- Conozco un planeta donde hay un señor carmesí. Jamás ha aspirado una flor. Jamás ha mirado a una estrella. Jamás ha querido a nadie. No ha hecho más que sumas y restas. Y todo el día repite como tú: "¡Soy un hombre serio! ¡Soy un hombre serio" Se infla de orgullo. Pero no es un hombre, ¡es un hongo!
- ¿un qué?
- ¡Un hongo!
El principito estaba ahora pálido de cólera.
- Hace millones de años que las flores fabrican espinas. Hace millones de años que los corderos comen igualmente las flores. ¿Y no es serio intentar comprender por qué las flores se esfuerzan tanto en fabricar espinas que no sirven nunca para nada? ¿no es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es más serio y más importante que las sumas de un señor gordo y rojo? ¿y no es importante que yo conozca una flor única en el mundo, que no existe en ninguna parte, salvo en mi planeta, y que un corderito pueda aniquilar una mañana, así, de un sólo golpe, sin darse cuenta de lo que hace? ¿esto no es importante?
Enrojeció y agregó:
- Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar entre los millones y millones de estrellas, es bastante para que sea feliz cuando mira a las estrellas. Se dice: "mi flor está allí, en alguna parte..." y si el cordero come la flor, para él es como si, bruscamente, todas las estrellas se apagaran. Y esto, ¿no es importante?
No pudo decir nada más. Estalló bruscamente en sollozos. La noche había caído. Yo había dejado mis herramientas. No me importaban ni el martillo, ni el bulón, ni la sed, ni la muerte. En una estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, había un principito que necesitaba consuelo. Lo tomé en mis brazos. Lo acuné. Le dije: " La flor que amas no corre peligro... dibujaré un bozal para tu cordero. dibujaré una armadura para tu flor... di..." no sabía bien qué decir. Me sentía muy torpe. No sabía cómo llegar a él, dónde encontrarlo... ¡es tan misterioso el país de las lágrimas!...

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY

"EL PRINCIPITO" capítulo VII

[...]Es algo bello esto de la autosatisfación, la ausencia de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer ni dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfación le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.[...]

HERMANN HESSE

Fragmento de "El lobo estepario" (Sólo para locos)

CONMIGO NO PUEDO

Que nunca estés. Mejor así.
No verte, no recordarte, no saber.
Allá estás bien.
Lo contrario es incómodo:
aprenderte, descuartizar eufemismos,
ceder a la luz de los focos que
al paso por la carretera te delatan.
Sí. Hay cosas que es mejor
cubrir de tierra
y a ti,
///asesino / fuego / enferma / pordiosero/
hermana loca / aquel de aquella noche /
tu hedor sobre ese banco,
abuelo que chocheas///

te pongo lejos. Yo te arranco la presencia.
Conmigo lo intento, conmigo no puedo.
Reclusa de mí misma
que aquí dentro cumples pena
y en el oscuro en punto de esta noche
asomas
por mis barrotes costillas:
cierra los ojos, que así no te veré
y déjame libre: escapa de mí.
Ya casi amanece, ¡date prisa!
que mañana
puede que ya no seas tú
///asesino / fuego / enferma / pordiosero/
hermana loca / aquel de aquella noche /
tu hedor sobre ese banco,
abuelo que chocheas///

y de mí
tengo miedo

Carmen Camacho

Revista "MORDISCO" (La puebla de Cazalla) 2009

Dedicatoria de MAPITA para ROCÍO... con todo el cariño XVIII-XI-MMVI

¿tú sola?
¿Desarraigada?
¿Tú que haces soñar?
Yo vi tu corazón en tus pupilas
Frío como el rocío de la mañana
Ardiente como las brasas
Como una llamarada.
Yo vi tu corazón humilde
Cuando eras joven
Y te veré triunfar
El día de mañana

MAPITA

Fotografía realizada por CLARA REINA MENESE

ODA AL INDIGENTE

Aún más silencio que sombra,
más sombra casi que hombre,
casi nada.
Critatura que ni se nombra
pues ya no le queda nombre
ni morada.
Cruza furtivo las calles
con el alma desgastada
el mendigo,
el mísisero tratacalles
que en la noche desolada
busca abrigo.
Con más soledad que llanto,
carne herida del castigo,
en la esquina
turbia y cruel del espanto
es el único testigo
de la ruina.
Del ayer cenizas lleva
sobre su piel clandestina,
flor marchita
del recuerdo, oscura cueva
y atroz dolor de una espina
infinita.
A rastras lleva la vida
por esta ciudad maldita
y hambrienta.
brutal verso sin medida
que en la nada se agita
cual tormenta.
Señalado por el dedo
de la dama opulenta
va sin nombre
con más silencio que miedo
bajo la noche sedienta;
casi hombre.

Miguel Fernández Rivero

Descúbreme tu cuerpo deseado
entre la luz del pudor concupiscente;
entrégate a la ofrenda de mis brazos,
sobre este paisaje de sábanas heladas
y bajo el árbol vigoroso de mi vientre.
Entremos en la lucha paso a paso
que el amor siempre gana las batallas
y en la paz tiene olor a derrotado.
Huyamos como potros jadeantes
al pozo de delicias siempre nuevo,
al que vuelcan a un tiempo los amantes
hasta un cielo a las puertas de otro cielo
donde suceden las dichas a los goces
en una larga cadena de suspiros,
donde las horas no tienen su medida
y se convierten en eternidades.
Dame tu cuerpo, amor, y ten el mío
hasta pasar de un tiempo desbocado
en un perfecto acople, hasta el desmayo.

Francisco Moreno Galván

.

Las editoriales,
follándose librerías de nivel y encanto sureño,
publican gratis catálogos del saber.
Autores que pagan sus publicaciones
y el saber, saber, saber,
mezclado con cerveza y sangre.
Y los que quieren saber
apuntando nombres de libros,
apologías de una idea
en servilletas de papel.
Y el saber
manchado con aceite de pescado.
Y mi amante muerto analfabeto.

Verónica Martínez

Revista "Mordisco" (la Puebla de Cazalla) 2007

CAPRICHO

Escrútame los ojos, sorpréndeme la boca,
sujeta entre tus manos esta cabeza loca;
dame a beber, el malvado veneno
que te moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes, no me preguntes nada
de por qué lloré tanto en la noche pasada;
las mujeres lloramos sin saber, porque sí:
Es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,
Un mar un poco torpe, ligeramente esculto,
que se asoma a los ojos con bastante frecuencia
y hasta lo manejamos con una dúctil ciencia.

No preguntes, amado, lo debes sospechar;
en la noche pasada no estaba quieto el mar.
Nada más Tempestades que las trae y las lleva
un viento que nos marca cada vez costa nueva.

Sí, vanas mariposas sobre jardín de enero,
nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.
Luz de cristalería, fruto de carnaval
decorado en escamas de serpientes del mal.

Así somos, ¿no es cierto? ya lo dijo el poeta:
movilidad absurda de inconsciente coqueta
deseamos y gustamos la miel de la copa
y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien; no, no me preguntes. Torpeza de mujer,
capricho, amado mío, capricho debe ser.
Oh, déjame que ría... ¿no ves qué tarde hermosa?
Espínate las manos y córtame esa rosa.

Alfonsina Storni

Antología poética

SIEMPRE

Siempre esta sensación de inquietud. De esperar más.
Hoy son las mariposas y mañana será la tristeza inexplicable, el aburrimiento o la actividad desenfrenada por arreglar este o aquel cuarto, por coser, por ir aquí o allá a hacer mandados, mientras trato de tapar el Universo con un dedo, hacer mi realidad con ingredientes de receta de cocina, chupándome los dedos a ratos y a ratos sientiendo que nunca podré llamarme, que soy un barril sin fondo, sabiendo que "no me conformaré nunca" pero buscando absurdamente conformarme mientras mi cuerpo y mi mente se abren, se extienden como poros infinitos donde anida una mujer que hubiera deseado ser pájaro, mar, estrella, vientre profundo dando a luz Universos, novas relucientes... y ando reventando palomitas de maíz en el cerebro, blancas motitas de algodón, ráfaga de poemas que me asaltan todo el día y hacen que quiera inflarme como globo para llenar el mundo, la Naturaleza, para empaparme en todo y estar en todas partes, viviendo una y mil vidas diferentes...

Más he de recordar que estoy aquí y que seguiré anhelando, agarrando pizquitas de claridad, haciendo yo misma mi vestido de sol, de luna, el vestido verde-color de tiempo con el que he soñado vivir alguna vez en Venus.

Gioconda Belli

El ojo de la mujer

ME PREGUNTAS CÓMO...

Me preguntas cómo me volví loco. Ocurrió así:

Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que se hbían robado todas mis máscaras, las siente máscaras que habia dmodelado y usado en siete vidas.

Huí sin máscara por las atestadas calles gritando: "¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!".

Hombres y mujeres se reían de mí, y algunos corrieron a sus casas temerosos de mí. Y cuando llegúe a la plaza del mercado, un muchacho de pie sobre el techo de una casa, gritó: "¡Es un loco!".

Alcé la vista para mirarlo y por primera vez el sol besó mi rostro desnudo. Por primera vez el sol besó mi rostro desnudo, y mi alma se inflamó por el sol y ya no deseé más mis máscaras. Como en éxtasis grité: "¡Benditos, benditos sean los ladrones que me han robado mis máscaras!".

Así fue como me volví loco.

Y he hallado libertad y salvación en mi locura; la libertad de estar solo y a salvo de ser comprendido, porque aquello que nos comprenden esclavizan algo nuestro

Gibran Khalil Gibran

El loco