LA NÁUSEA

"…En consecuencia, se ha producido una modificación durante estas últimas semanas, pero ¿Dónde? es un cambio abstracto que no se sustenta en nada.

¿Soy yo quien ha cambiado? Si no soy yo, entonces es esta habitación, esta ciudad, esta naturaleza, hay que elegir.

Creo que he sido yo el que ha cambiado, es la solución más sencilla. También la más desagradable.

Debo reconocer que estoy sujeto a estas súbitas transformaciones. Lo que sucede es que no pienso, entonces, sin darme cuenta, se acumula en mí una multitud de pequeñas metamorfosis, y un buen día se produce una auténtica revolución. Es lo que ha otorgado a mi existencia este aspecto desconcertante, incoherente"

JEAN PAUL SARTRE

FRAGMENTO

EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS

"Vosotros sabéis que odio, detesto, me resulta intolerable, la mentira, no porque sea más recto que los demás, sino porque sencillamente me espanta. Hay un tinte de muerte, un sabor de mortalidad en la mentira que es exactamente lo que más odio y detesto en el mundo, lo que quiero olvidar. Me hace sentir desgraciado y enfermo, como la mordedura de algo corrupto."

JOSEPH CONRAD

FRAGMENTO

LO FATAL

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

y el temor de haber sido y un futuro terror...

Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,

y la carne que tienta con sus frescos racimos

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,

ni de dónde venimos...!

RUBÉN DARÍO

TENGO MIEDO

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza

del cielo se abre como una boca de muerto.

Tiene mi corazòn un llanto de princesa

olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo. Y me siento tan cansado y pequeño

que reflejo la tarde sin meditar en ella.

(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño

así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe

y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.

No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste

abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo, de una calma agonía

sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde.

Agoniza Saturno como una pena mía,

la tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas

las nubes de la tarde, como barcas perdidas

que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

PABLO NERUDA

CÓMO ME SIENTO

Me siento como se siente el agua

entre mares de cenizas.

Mi fuerza es un ciclón

que choca contra el viento.

¡Será que soy de espuma,

de silencios muertos!

Sé que no conozco

los gorriones sedientos.

Mi mundo es una playa sin orillas

y mi cuerpo tendido de azucenas

no conoce la desgracia

aunque la viva cerca.

¡Seré un marinero sin puerto,

un abismo suicida

que llorará sobre el tiempo!

¿Cómo me siento vida,

cómo me siento?

IVÁN SEGARRA BÁEZ

TAL VEZ NO ERA PENSAR

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,

sino darse y tomar perdida, ingenuamente,

tal vez pude elegir, o necesariamente,

tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa

y despiadadamente al borde de la angustia

y este terco sentir debajo de su música

un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos

que podrían llenar mi vida con un nombre

en vez de buscar al evadido del hombre,

despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.

sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente

o tener un profundo destino de semilla

en vez de esta terrible lucidez amarilla

y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío

en música inefable. O necesariamente...

IDEA VILARIÑO

HACE TIEMPO QUE...

Hace tiempo que no sueño con los hijos de mi sombra:

la vida, a veces, yo no sé si nos ata o nos sacude...

La verdad es que hay días, largos días,

que se nos queda el mar dormido por las venas,

como se duerme el toro junto al río.

Una esperanza tengo: Amar.

Si es posible,

me gustaría amar: me gustaría

vestir algún domingo

el traje largo de la libertad, y amar.

Y salir a la calle, encontrarme con la vida,

con el hombre que reza y el hombre que blasfema,

con el que abre la mano y cierra el puño:

con los hijos de Dios y del Demonio.

Me gustaría, una tarde, ponerme el traje de la libertad

y que no me rindieran los temores, convencerme

de que la rosa casa pensamientos,

y que el viento es más viento cuando peina

primaveras en frentes desiguales.

Una ilusión me queda: He de morir.

...Pero, con ansia me pregunto,

¿habrá un hombre de luz y otro de sombra

para cerrarme un ojo cada uno...?

NICOLÁS DEL HIERRO

PARTIDA

Cada día su propio desconcierto,

su propia dimensión establecida,

tablero de ajedrez con la partida

propuesta del futuro en que me inserto.

Tan sólo del final el jaque cierto

y, mientras, despiezándome la vida

jornada tras jornada, trampa urdida

al mar de la esperanza en que me vierto.

Cada día los cuadros del tablero

con ciega exactitud, calladamente,

me ofrecen la distancia en la que muero.

Cada día, latiendo más urgente,

mi ronco corazón, por compañero,

arriesga otra jugada indiferente.

JUAN JOSÉ ALCOLEA JIMÉNEZ

CANCIÓN DE LA VOZ FLORECIDA

Yo sembraré mi voz en la carne del viento

para que nazca un árbol de canciones;

después me iré soñando músicas inaudibles

por los ojos sin párpados del llanto.

Colgada sobre el cielo dolido de la tarde

habrá una pena blanca, que no será la luna.

Será una fruta alta, recién amanecida,

una fruta redonda de palabras

sonoras, como un canto:

maravilla sonámbula de un árbol

crecido de canciones, semilla estremecida

en la carne florecida del viento:

-mi voz.

FRANKLIN MIESES BURGOS

CANCIÓN AMARGA

Nada turba mi ser, pero estoy triste.

Algo lento de sombra me golpea,

aunque casi detrás de esta agonía,

he tenido en mi mano las estrellas.

Debe ser la caricia de lo inútil,

la tristeza sin fin de ser poeta,

de cantar y cantar, sin que se rompa

la tragedia sin par de la existencia.

Ser y no querer ser? esa es la divisa,

la batalla que agota toda espera,

encontrarse, ya el alma moribunda,

que en el mísero cuerpo aún quedan fuerzas.

¡Perdóname, oh amor, si no te nombro!

Fuera de tu canción soy ala seca.

La muerte y yo dormimos juntamente?

Cantarte a ti, tan sólo, me despierta.

JULIA DE BURGOS

JUSTICIA ELEMENTAL

Considerando en serio que a unos les faltan dientes

que a otros les faltan uñas

y que, en general,

la vesícula biliar

les duele a los millonarios y es un lujo mortal,

cambiemos el régimen, seamos racionales:

que los que tengan dientes, muerdan;

que los que tengan uñas, arañen a rabiar,

y que, en general,

el champán y la vesícula biliar

sean un patrimonio de toda la humanidad.

GABRIEL CELAYA

VOLVERLO A VER

¿Y nunca, nunca más, ni en noches llenas

de temblor de astros, ni en las alboradas

vírgenes, ni en las tardes inmoladas?

¿Al margen de ningún sendero pálido,

que ciñe el campo, al margen de ninguna

fontana trémula, blanca de luna?

¿Bajo las trenzaduras de la selva,

donde llamándolo me ha anochecido,

ni en la gruta que vuelve mi alarido?

¡Oh, no! ¡Volverlo a ver, no importa dónde,

en remansos de cielo o en vórtice hervidor,

bajo unas lunas plácidas o en un cárdeno horror!

¡Y ser con él todas las primaveras

y los inviernos, en un angustiado

nudo, en torno a su cuello ensangrentado!

GABRIELA MISTRAL

SOLEDAD

Nada igual a esta dicha

de sentirme tan sola

en mitad de la tarde

y en mitad del trigal;

bajo el cielo de estío,

y en los brazos del viento,

soy una espiga más.

Nada tengo en el alma.

Ni una pena pequeña,

ni un recuerdo lejano

que me hiciera soñar...

Sólo tengo esta dicha

de estar sola en la tarde

¡con la tarde no más!

Un silencio muy largo

va cayendo en el trigo,

porque ya el sol se aleja

y ya el viento se va;

¡quién me diera por siempre

esta dicha indecible

de ser, sola y serena,

un milagro de paz!

MEIRA DELMAR

(Del libro Alba de olvido)

LA PERLA

Dijo una ostra a otra ostra vecina:

-Siento un gran dolor dentro de mí. Es pesado y redondo y me lastima.

Y la otra ostra replicó con arrogante complacencia:

-Alabados sean los cielos y el mar. Yo no siento dolor dentro de mí. Me siento bien e intacta por dentro y por fuera.

En ese momento, un cangrejo que por allí pasaba escuchó a las dos ostras, y dijo a la que estaba bien por dentro y por fuera:

-Sí, te sientes bien e intacta; mas el dolor que soporta tu vecina es una perla de inigualable belleza.

GIBRÁN KHALIL GIBRÁN

EL VAGABUNDO

(1932)

SABES QUERERME A RATOS

Te tengo debajo y me maravillo de la luz que me despides. En este frotar de volúmenes beso tus ojos a saltos y mis labios se impregnan de tu sudor. El cabecero de la cama amenaza con derribar el muro y hacerme libre por fin.

Esa carita tuya me desquicia, me atormenta, me anula. Mirándote tan de cerca no veo más que tu boca, tan bien dibujada. Te pregunto con la mirada. ¿Quién eres?, ¿no te irás, verdad? No te vayas hasta que no descubra tu secreto. Y tú sonríes con el brillo de tus ojos mientras tu deseo me llena en lo más profundo.

Nunca toqué una piel como la tuya, una suavidad tan extrema. Me quedaría infinitas tardes solo acariciando tu seda. Me gusta tu mano en mi cuello, mi mano en tu pecho y el baile que no cesa.

Tus palabras, tu interés, tu querer hacer con esmero y yo, impaciente, volcán gritando explotar, quiero beberme tu amor de un trago. Me calmas con sapiencia, me diriges, me mimas y me llevas a terrenos cálidos donde disfrutar del saborear lento.

Sabes quererme a ratos, sabes hacerme feliz en esos momentos, y tus cuidados calman mi alma y despejan mi mente para seguir con mis rutinas.

Te quiero cuando te tengo y con eso me basta. Sólo tus visitas esporádicas me hacen sentir completa.

DIÁFANA

http://diafana-a-ratos.blogspot.com/

REBELDÍA

Mundo indolente

mundo incongruente,

tú, rebelde, grita por este presente doliente.

no te vendas al poder,

no confluyas con lo establecido

sé crítica, no te ocultes,

la lucha es dura, pero si no perdura no vincula

pero no todo está perdido, no te hundas, no huyas

piensa en ellas, en ellos, en ti, en mí

miremos hacia delante, teniendo presente el pasado

y no olvides tu memoria

y retoma la historia que escribiremos juntas un día

tal vez hoy,

tal vez otro día,

pero con ilusión, entrega y esperanza,

salvemos las distancias de tantas vidas olvidadas.

ANÓNIMO

Y YO TAN SOLO (Y TU TAN LEJOS)

SINCERO como los niños y los borrachos,

travieso como las musas de los artistas,

inútil como la flor del coleccionista,

extraño como los besos en los despachos.

Absurdo como las balas y las banderas,

insulso como los labios hechos de mármol,

herido como las hojas que caen del árbol,

errante como el aroma de Primavera.

Distante como la voz de los dictadores,

perdido como un “te quiero” en un telegrama,

confuso como la muerte frente al espejo.

Inquieto como un alérgico entre las flores,

vacío como un diario sin crucigrama...

Y yo siempre tan solo y tu siempre tan lejos.

Amado Storni

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir

con la alegría de los hombres

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada

te sentirás perdida o sola

tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán

que la vida no tiene objeto

que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás

como a pesar de los pesares

tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer

así tomados, de uno en uno

son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti

cuando te escribo estas palabras

pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás

tu futuro es tu propia vida

tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas

que les ayude tu alegría

tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti

como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás

como a pesar de los pesares

tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección

y este mundo tal como es

será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte

nada más pero tú comprende

que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

LAS SEIS CUERDAS

La guitarra

hace llorar a los sueños.

El sollozo de las almas

perdidas

se escapa por su boca

redonda.

Y como la tarántula,

teje una gran estrella

para cazar suspiros,

que flotan en su negro

aljibe de madera.

FEDERICO GARCÍA LORCA (1924)

"Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me gustan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad".

CHARLES BUKOWSKY

"EN LA SENDA DEL PERDEDOR" (fragmento)

CANONICEMOS A LAS PUTAS

Das al placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y de los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.


JAIME SABINES ( México, 1926-1999)

EL LLANTO ES NUESTRO

- Españoles:
el llanto es nuestro
y la tragedia también,
como el agua y el trueno de las nubes.
Se ha muerto un pueblo
pero no se ha muerto el hombre.
Porque aún existe el llanto,
el hombre está aquí en pie,
en pie con su congoja al hombro,
con su congoja antigua, original y eterna,
con su tesoro infinito
para comprar el misterio del mundo,
el silencio de los dioses
y el reino de la luz.
Toda la luz de la tierra
la verá un día el hombre
por la ventana de una lágrima...
Españoles,
españoles del éxodo y del llanto:
levantad la cabeza
y no me miréis con ceño
porque yo no soy el que canta la destrucción
sino la esperanza.

LEÓN FELIPE

" No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡ pierden el tiempo las que pretenden seducirme!

Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Que me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Que me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado?
¡ María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!...y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrisaje forzoso de un espasmo.

¡ Que delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. "

OLIVERIO GIRONDO

" Hoy es el día más hermoso de nuestra vida, querido Sancho; los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones; nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos; la cosa más fácil, equivocarnos; la más destructiva, la mentira y el egoísmo; la peor derrota, el desaliento; los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor; las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos, y sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén."

MIGUEL DE CERVANTES

DON QUIJOTE DE LA MANCHA (FRAGMENTO)

FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

“Siddharta reflexionó mientras caminaba lentamente. Se dio cuenta de que ya no era un joven, sino que se había convertido en hombre. Sentía como que algo le había abandonado, como la vieja piel desampara a la serpiente; comprendió que algo ya no existía en él, algo que siempre le había acompañado y que había sido parte de su ser durante toda su juventud: el deseo de tener profesores y recibir enseñanzas. Incluso había abandonado a Buda, el último profesor que se cruzara en su camino.

Pensativo, Siddharta caminó aún más lentamente, mientras se preguntaba a sí mismo:

“¿Qué has querido aprender de las doctrinas de los profesores? ¿Qué es lo que ellos no han podido enseñarte, a pesar de lo mucho que te han ilustrado?”

Y se contestó:

“Era el yo, cuyo sentido y carácter quería comprender. Era el yo, del cual me quería liberar, al que quería superar. Pero no lo conseguí, tan sólo quería engañarlo, únicamente podía huir de él. De ninguna otra cosa del mundo sé tan poco como de mí, de Siddharta”.

El pensador se detuvo dominado por estas ideas; de pronto, saltó de este pensamiento a otro, uno nuevo que decía:

“Únicamente hay una causa, una sola causa que explique por qué no se nada de mí, que Siddharta me sea tan extraño y desconocido: ¡Yo tenía miedo de mi mismo, huía de mi mismo! Buscaba al Atman… Estaba dispuesto a destruirme para encontrar la esencia, la incógnita, el núcleo de todo, el Atman, la vida, lo divino, lo último. Al hacerlo, me perdí a mi mismo”.

Lo mejor para entender la vida es aprender de nosotros mismos, ser nuestros propios discípulos, conocernos, interiorizarnos en el misterio de cada uno de nosotros.”

HERMAN HESSE

SIDDARTA (FRAGMENTO)

FOTOGRAFÍA: PATRICIO HIDALGO

"En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles destiñe las hojas de los árboles. En un quinto piso, alguien se crucifica al abrir de par en par una ventana.

Pienso en donde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes, que se me entran por las pupilas. Me siento tan llenos que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto, se arroja entre las ruedas de un tranvía."

OLIVERIO GIRONDO

Rocio Recio - La loba (el dia del casting en el nh)

TODO ES DESORDEN

No pondré barrotes a los bordes de tu cama,
no pondré cancelas al dominio de tu piel.
Pero si amanece y no estás conmigo todo es desorden y andan,
con risas los fantasmas bailando con mis pies.

No diré las normas imprecisas de los torpes,
no diré palabras que condenen la pasión.
pero si amanece y no estás conmigo todo es desorden y oyes,
extraños líos voces dañando el corazón.

No seré el guardián de nadie, ni el espía, ni el bandido.
En el hueco de la cama dormirá el amor herido.

No pondré candados a la puerta de tu puerta,
no tendré la llave del deseo y el rencor.
pero si amanece y no estás conmigo todo es desorden y abres,
ventanas a la calle y algo se nos quebró.

No seré el guardián de nadie, ni el espía, ni el bandido.
en el hueco de la cama dormirá mi amor herido.

PEDRO GUERRA

Alegría miró a las estrellas y les preguntó:
- ¿Qué pasaría si el Sol y la Luna se enamoraran? ¿No podrían verse nunca?
Alegría pensaba que el amor era muy complicado.
Un día Nicolás le dijo:
- ¿Por qué no nos vamos los dos lejos de aquí y empezamos una nueva vida juntos’
Alegría pensó que Nicolás se había vuelto loco.
- ¿De qué viviríamos?
- De amor. Yo te enseñaría a amarme.
Alegría bajó la mirada:
- El amor no alimenta.
Nicolás esbozó una gran sonrisa:
- Tal vez no, pero es lo más hermoso que existe.

CUCA CANALS

LLORA, ALEGRÍA (FRAGMENTO)

"He hecho siempre todo lo posible por dominar el arte de la mentira, no porque quiera ser mentiroso, sino porque veo que los hombres siempre están mintiendo: desde que chocan la mano del que apuñalarían, hasta que dan el pésame por quien ni siquiera recuerdan. Sé muy bien que la amabilidad, la educación, son sólo cortinas que esconden los sentimientos; capas de pintura bajo las que se encuentra el nudo en la madera, el clavo roñoso, la carcoma imparable. Sin embargo, qué peligroso decir siempre lo que se siente o piensa, mostrar el odio o el amor; qué cerca de la sangre y del bosque terciario. Y ahí, en medio de la mentira y de la verdad, estaba yo, ingenuo, crédulo e incauto; pensando que la palabra es el espejo del pensamiento; que el gesto, un signo de puntuación. Sí, ahí estaba. Las formas de la vida corrían más que mi razón y necesitaba horas para darme cuenta de lo que se escondía tras ellas. Fue entonces cuando descubrí esa otra lengua sin palabras, signos de puntuación ni cortinas, esa lengua como la muerte bajo la que nada se puede ocultar ni los cuerpos, las osamentas ni el alma: el sexo."

JOSÉ LUIS GRACIA MOSTEO

LA SAGA DE LOS PIRINEOS (FRAGMENTO)

" Soy un simple espectador de la vida, que no intenta explicarla. No afirmo ni niego. Hace mucho que huyo de juzgar a los hombres, y, a cada hora que pasa, la vida me parece o muy complicada y misteriosa o muy simple y profunda. No aprendo a morir, desaprendo a morir. No sé nada, no sé nada, y no saldré de este mundo con la convicción de que no es la razón ni la verdad las que nos guían: solamente la pasión y la utopía nos llevan a conclusiones definitivas. El papel de los locos es el más importante en este desconsolado planeta, aunque los demás intenten corregislos y canalizarlos… Por eso comprendo que es tan difícil aseverar la precisión en un hecho cómo juzgar a un hombre con justicia. Todos los días cambiamos de opinión. Todos los días somos empujados a kilometros de distancia por cualquier cosa delirante, que nos lleva a lugares desconocidos. Siempre sucede que, pasados unos meses desde lo escrito, me llega la duda y el vacío. Siento que ya no me pertenece. Es por ésta razón que no condeno ni explico nada, y huyo antes de descender a mi interior, para que no reconozcan con asombro que soy irracional – de esa forma no discrimino lo que creo y lo que no, y compruebo lo que me pertenece y lo que pertenece a los muertos."

RAÚL BRANDAO

MEMORIAS (FRAGMENTO)

FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

JULIO CORTÁZAR

FRAGMENTO DE RAYUELA.

La gente olvida que debe pedir caricias y besos. No pienses nunca que ése es el coto de tu pareja del momento. Ojalá entendieras que hay que despenalizar acciones que se relacionan con el sexo.
Una caricia, un beso, solicitar el calor de una mano en el ombligo no deben ir acompañados con el sentimiento de que eso provocará o derivará en sexo.
Un abrazo no debe ser de diez segundos, ni de treinta, puede durar ocho minutos si es necesario. Acariciar un cuerpo no debe suponer siempre sexo. Debes apreciar la caricia como parte de tu vida. Despenalizarla de tu vida.
Al igual que ríes del chiste de alguien y aceptas que sus palabras generan en ti un sentimiento de felicidad, tampoco debes temer decirle alguien que su piel, sus ojos, su boca te generan otro sentimiento. Hay que despenalizar acciones del sexo, llevarlas a la vida real, a la cotidianidad, y jamás enlazarlos con el sexo sino con el vivir.

ALBERT ESPINOSA

FRAGMENTO DE TODO LO QUE PODRÍAMOS HABER SIDO TÚ Y YO SI NO FUÉRAMOS TÚ Y YO.

Somos sólo palabras, palabras que retumban en el éter —dijo Félix—. Palabras musitadas, gritadas, escupidas, palabras repetidas millones de veces o palabras apenas acumuladas por bocas titubeantes. Yo no creo en el Más Allá, pero creo en las palabras. Todas las palabras que las personas hemos dicho desde el principio de los tiempos se han quedado dando vueltas por ahí, suspendidas en el magma del Universo. Esa es la eternidad: un estruendo inaudible de palabras. Y a lo mejor los sueños también son sólo eso: a lo mejor son las palabras de los muertos, que se nos meten a la cabeza mientras dormimos y nos forman imágenes. Estoy seguro de que todos los sonidos andan a nuestro alrededor formando remolinos: el grito de ¡Tierra! con que Rodrigo de Triana saludó las costas americanas durante el primer viaje de Colón, el agónico Tú también, Bruto con el que César se lamentó ante sus asesinos, la dulcísima nana con la que mi madre me ponía a dormir. No recuerdo la canción, pero tengo el convencimiento de que está cerca de mí, y eso me consuela. A veces creo que siento pasar las palabras de mi madre, como una brisa muy ligera acaricia mi frente; y siempre conservo la esperanza de atrapar alguna vez esas palabras por la noche, y volver a revivirlas como si fueran nuevas desde dentro del sueño.

ROSA MONTERO

FRAGMENTO DE LA HIJA DEL CANÍVAL

AYER TE BESÉ EN LOS LABIOS..

Ayer te besé en los labios.

Te besé en los labios. Densos,

rojos. Fue un beso tan corto,

que duró más que un relámpago,

que un milagro, más. El tiempo

después de dártelo

no lo quise para nada ya,

para nada

lo había querido antes.

Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;

estoy solo con mis labios.

Los pongo

no en tu boca, no, ya no...

-¿Adónde se me ha escapado?-.

Los pongo

en el beso que te di

ayer, en las bocas juntas

del beso que se besaron.

Y dura este beso más

que el silencio, que la luz.

Porque ya no es una carne

ni una boca lo que beso,

que se escapa, que me huye.

No.

Te estoy besando más lejos.

POEMA: PEDRO SALINAS

FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

Ocurre que a veces me canso, que enloquezco, que sólo sueño y mi boca sonríe mientras hago esfuerzos inexplicables para aprender a llorar absorbiendo mis lágrimas con los ojos. A veces os busco cuando estáis a mi lado y no logro encontraros; en ocasiones me puede la impotencia, me mata la incomprensión, la hipocresía, me ahoga el mundo y subo a los árboles para poder tocar el cielo, para sentir que hay algo más, que estoy conmigo…; a veces me caigo del árbol.

XIOO^^
FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo

MARIO BENEDETTI

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO RODRÍGUEZ (XIOO^^)

EL MIEDO

Todos me piden que dé saltos,

que tonifique y que futbolée,

que corra, que nade y que vuele.

Muy bien.

Todos me aconsejan reposo,

todos me destinan doctores,

mirándome de cierta manera.

Qué pasa?

Todos me aconsejan que viaje,

que entre y que salga, que no viaje,

que me muera y que no me muera.

No importa.

Todos ven las dificultades

de mis vísceras sorprendidas

por radio terribles retratos.

No estoy de acuerdo.

Todos pican mi poesía

con invencibles tenedores

buscando, sin duda, una mosca,

Tengo miedo.

Tengo miedo de todo el mundo,

del agua fría, de la muerte.

Soy como todos los mortales,

inaplazable.

Por eso en estos cortos días

no voy a tomarlos en cuenta,

voy a abrirme y voy a encerrarme

con mi más pérfido enemigo,

Pablo Neruda

PABLO NERUDA

El placer me erizó la piel y me endureció los senos.
Caí en cuenta que nunca había estado tan cerca de nadie y que llevaba siglos sin recibir una caricia. Tomé su cara, me aproximé con lentitud y lo besé en los labios largamente, aprendiendo la forma extraña de su boca, mientras un calor brutal me encendía los huesos, me estremecía el vientre.
Tal vez por un instante él luchó contra sus propios deseos, pero de inmediato se abandonó para seguirme en el juego y explorarme también, hasta que la tensión fue insoportable y nos apartamos para tomar aire.

-Nadie me había besado en la boca, murmuró él.

-Tampoco a mí.

Y lo tomé de la mano para conducirlo al dormitorio.

ISABEL ALLENDE

FRAGMENTO DE "EVA LUNA"

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO RODRÍGUEZ (XIOO^^)

RECORRIÉNDOTE

Quiero morder tu carne,

salada y fuerte,

empezar por tus brazos hermosos

como ramas de ceibo,

seguir por ese pecho con el que sueñan mis sueños

ese pecho-cueva donde se esconde mi cabeza

hurgando la ternura,

ese pecho que suena a tambores y vida continuada.

Quedarme allí un rato largo

enredando mis manos

en ese bosquecito de arbustos que te crece

suave y negro bajo mi piel desnuda

seguir después hacia tu ombligo

hacia ese centro donde te empieza el cosquilleo,

irte besando, mordiendo,

hasta llegar allí

a ese lugarcito

-apretado y secreto-

que se alegra ante mi presencia

que se adelanta a recibirme

y viene a mí

en toda su dureza de macho enardecido.

Bajar luego a tus piernas

firmes como tus convicciones guerrilleras,

esas piernas donde tu estatura se asienta

con las que vienes a mí

con las que me sostienes,

las que enredas en la noche entre las mías

blandas y femeninas.

Besar tus pies, amor,

que tanto tienen aun que recorrer sin mí

y volver a escalarte

hasta apretar tu boca con la mía,

hasta llenarme toda de tu saliva y tu aliento

hasta que entres en mí

con la fuerza de la marea

y me invadas con tu ir y venir

de mar furioso

y quedemos los dos tendidos y sudados

en la arena de las sábanas

POEMA: GIOCONDA BELLI

FOTOGRAFÍA: PATRICIO HIDALGO

"A Hard Rain's A-Gonna Fall"

Oh, where have you been, my blue-eyed son ?
And where have you been my darling young one ?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains
I've walked and I've crawled on six crooked highways
I've stepped in the middle of seven sad forests
I've been out in front of a dozen dead oceans
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue eyed son ?
And what did you see, my darling young one ?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it
I saw a highway of diamonds with nobody on it
I saw a black branch with blood that kept drippin'
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin'
I saw a white ladder all covered with water
I saw ten thousand takers whose tongues were all broken
I saw guns and sharp swords in the hands of young children
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son ?
And what did you hear, my darling young one ?
I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin'
I heard the roar of a wave that could drown the whole world
I heard one hundred drummers whose hands were a-blazin'
I heard ten thousand whisperin' and nobody listenin'
I heard one person starve, I heard many people laughin'
Heard the song of a poet who died in the gutter
Heard the sound of a clown who cried in the alley
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, who did you meet my blue-eyed son ?
Who did you meet, my darling young one ?
I met a young child beside a dead pony
I met a white man who walked a black dog
I met a young woman whose body was burning
I met a young girl, she gave me a rainbow
I met one man who was wounded in love
I met another man who was wounded and hatred
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what'll you do now, my blue-eyed son ?
And what'll you do now my darling young one ?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin'
I'll walk to the deepths of the deepest black forest
Where the people are a many and their hands are all empty
Where the pellets of poison are flooding their waters
Where the home in the valley meets the damp dirty prison
Where the executioner's face is always well hidden
Where hunger is ugly, where souls are forgotten
Where black is the color, where none is the number
And I'll tell and think it and speak it and breathe it
And reflect it from the mountain so all souls can see it
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin'
But I'll know my songs well before I start singin'
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, and it's a hard
It's a hard rain's a-gonna fall.

BOB DYLAN

Tengo una mesa
que me alimenta,
que a veces tiene
hasta de fiesta.
Mas si tuviera
sólo una araña
burlona en mi despensa,
tendría la vergüenza.
¿A qué más?

Tengo zapatos,
tengo camisa,
tengo sombrero,
tengo hasta risa.
Mas si tuviera
en mi ropero
sólo las perchas vacías,
la vergüenza tendría.
¿A qué más?

Tengo billetes como de octava clase,
pero así viajo: contento de ir de viaje,
pues para un viaje me basta con mis piernas,
viajo sin equipaje.

Más de una mano en lo oscuro me conforta
y más de un paso siento marchar conmigo,
pero si no tuviera, no importa:
sé que hay muertos que alumbran los caminos.

Tengo luz fría
y lavamanos,
cables, botones
casi humanos.
Pero si fuera,
ay, mi paisaje
sólo de ruinas intensas,
tendría la vergüenza.
¿A qué más?

SILVIO RODRÍGUEZ

"LA VERGÜENZA" (1973)

FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

EL CANTO DE LOS CRONOPIOS

Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.

Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

JULIO CORTÁZAR

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO

Los mundos me escribieron un libro
con el que siempre he intentado conversar a solas.

He poblado
las cuevas vacías de mi infancia con las letras de todos
los alfabetos.Me rociaron el cuerpo con las cáscaras
podridas de los plátanos maduros. Sentí el dolor en su
raíz más mía y odié las ventanas cerradas
y el óxido de las celdas oscuras.
He llorado mis desgracias
entre los ojos de mis amigos
y mis lágrimas besaron algunos labios en los que aún
vivo.

Los libros me hicieron un mundo
al que he intentado que éste se pareciera

JULIO VÉLEZ

(escrito en la estela de El Último Ángel Caído).

FOTOGRAFÍA: DIEGO ESCORIZA

LA VUELTA

Me ha mordido tu ausencia.
Me he sentido morir poco a poco,
como uno más. Como uno más
de los que pasean tomando helados.

¡No!
¡Que no quiero morir!
¡Que me hacen falta tus frutos y tu alma!
Que me hace falta lo mío que vive en ti
para que el otro trozo viva.

Me has esculpido a tu forma
y ningún otro cincel me da el oxígeno.

¡No!
¿Qué voy a ser sin ti?

Ya no habrá árboles, ni fuego,
ni espiga ni fiebre.
Ya no crearemos lunas y vientres.
Ya no le pintaremos al Sol
un sombrero.

¡No!
¡No!
¡No quiero morir!
Has hincado este caballo (el del orgullo)
bajo la sombra de tus pies pequeños.

Me has ganado entero. Como tú me quieres.
Pero me ha ganado la que en ti vive. La que a ti te hace así.

¡No tú!
¡No!

Me has hecho vomitar cielo y barro sobre el papel. Me has hecho bajar
al escalafón de hombre. Me ha ganado tu dulzura. Mi fortaleza
ha caído a tus pies.

JULIO VÉLEZ

FOTOGRAFÍA: ROCÍO RECIO RODRÍGUEZ (XIOO^^)

MI CORAZÓN ES PATIO

La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombre giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
(Un patio donde giran
los hombres sin espacio)
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces, digo: "El mundo
es algo más que el patio
y esas losas terribles
donde me voy gastando".
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.

"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...

Pero soñar es despierto
(mi reja es el costado
de un sueño
que da al campo)

Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio:
un patio donde giran
los hombres sin espacio.

¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavo!
yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.

(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos).

Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo,
-hasta en el sueño- es patio.

Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma gris de un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin descanso)

Marcos Ana (A María Teresa León)